Appelé aussi "makak à cornes" - les mâles portant des touffes de poils noirs de chaque côté de la tête. 

Une belle et grasse loutre adulte (Lontra longicaudis) a traversé devant moi, à moins de 2m. Stupéfaite, j'ai vu passer une bête très décidée, nez au sol, qui ondulait un peu comme une otarie. Elle ne m'a pas vue sur le coup, et, retournée dans l'eau, elle a voulu repasser dans l'autre sens (par dessus une buse qui chassait l'eau à gros bouillons) et inciter son jeune à la suivre, mais elle m'a vue, s'est brutalement reculée, a ressorti la tête, s'est reculée à nouveau, a ressorti la tête avant de replonger dans le pripri sans oser retraverser. Je n'ai vu son loutron qu'après sa disparition : une jolie petite bête fluette qui se tenait près de la rive en pente douce, dans peu d'eau. Elle tendait haut un long cou mince pour me regarder bien en face, la tête légèrement reculée pour fuir plus vite, cachée encore plus près de moi que ne l'était sa mère. Elle était encadrée par un arceau de végétation. Pour moi qui la dominait de toute ma hauteur, impossible d'esquisser le moindre geste pour tenter de lui voler un portrait. Et pourtant, ce portrait, je le voyais déjà s'afficher sur l'écran LCD de mon APN... Je me suis contentée d'admirer cette jolie bestiole grisée, avec sa tête ronde très légèrement inclinée de côté (elle devait mal me voir avec la végétation), sa gueule carrée, un peu à l'image des chiots de boxers, ses grands yeux ronds et myopes et ses longues vibrisses frémissantes, hésitant entre suivre sa mère et sa curiosité de jeune loutre qui découvre le monde et tente d'identifier ce qui l'entoure, une attitude à la fois curieuse et digne, et puis elle a disparu d'un seul coup, comme sa mère. Extraordinaires instants, mais scrogneugneu que je regrette ! C'est l'occasion manquée qui me hantera toujours.

Un bout de photo pour authentifier la rencontre. Ici, l'adulte essayait de ressortir, et a reculé brutalement en renâclant brièvement, (bon sang, qu'est-ce que c'est vif et en alerte ! ) d'où le flou de bougé qui n'est donc pas seulement dû à une mise au point sur les feuilles.

Quand elles se croient seules, elles font beaucoup de bruit : plongeons bruyants (de gros plof !), roulent des mécaniques etc... Ce sont des reines ! Avant de les voir, j'ai entendu comme des gazouillis qui ressemblaient un peu aux cris qu'émettent les tamarins à mains dorées. En y réfléchissant, c'était peut-être le petit qui appelait sa mère. J'ai de nouveau entendu ces mêmes gazouillis en revenant sur mes pas après les avoir surprises, mais elles sont restées invisibles, cachées dans les moucou-moucou. C'est triste de voir les adultes si méfiants, ça rappelle que la pression de chasse est bien réelle.
Quand on se balade sur ses layons "fétiches", on n'oublie jamais que sur telle liane a sommeillé un boa, sur tel tronc couché était lové un grage, sur telle branche s'est posé un toucan ariel, à tel endroit a traversé une loutre, devant telle fourmilière a détalé un tatou, de tel tronc est descendu un paresseux, que de tel terrier sont sorties de jeunes mygales fraîchement écloses... Les layons se peuplent aussi du souvenir des rencontres, comme une toile ou une tapisserie que le promeneur enrichirait de détails supplémentaires au fil de ses balades.

 Promenade en sous-bois. Déficit de pluie en Guyane, la litière craque sous les pas, à tel point qu'on se sent en forêt aussi discret et à sa place qu'un éléphant dans un magasin de porcelaine.

Alors que je me suis arrêtée pour fouiller du regard la végétation environnante, j'entends qu'on s'approche, je me tourne sans bouger les pieds et distingue un animal que je prends d'abord pour un agouti (pas facile de faire la différence dans les broussailles !) avant que je ne voie son long nez et sa queue annelée dressée. Comme il a senti quelque chose, il lève à plusieurs reprises la tête, mais doit mal me voir, un tronc nous masque l'un à l'autre. Il fait quelques pas et je me prépare, retenant mon souffle, guettant et cadrant là où il devrait passer. Mais il s'est arrêté. Toujours tournée et en apnée, je lève les yeux de l'écran, et à ce moment-là, il grimpe sur un balourou en deux mouvements pour observer la présence qu'il a repérée mais pas identifiée. (Dans les grands groupes matriarcaux, il y a toujours des vigies, perchées ainsi à quelques dizaines de centimètres du sol, pour voir approcher les indésirables.) J'ai juste le temps de tourner l'appareil dans sa direction et de faire une photo, déjà déséquilibrée parce que je suis complètement "tordue" par ma rotation. Il a sauté, puis est reparti, se contentant de presser un peu le pas et trottine, faisant crisser les feuilles mortes.

Heureuse (la photo aurait pu être nettement meilleure, mais aussi tellement pire !). Je crois que je n'aurais pas eu le temps d'ajouter le flash qui est long à charger.

Les individus solitaires sont des mâles. (Ma 5ème rencontre avec des coatis, ces cousins des ratons-laveurs, et  la première fois que j'en ramène une preuve !)

Au premier plan, le tronc qui me masquait en partie, ce qui explique pourquoi le coati s'est tant approché.