Ciel de Case

Une belle et grasse loutre adulte (Lontra longicaudis) a traversé devant moi, à moins de 2m. Stupéfaite, j'ai vu passer une bête très décidée, nez au sol, qui ondulait un peu comme une otarie. Elle ne m'a pas vue sur le coup, et, retournée dans l'eau, elle a voulu repasser dans l'autre sens (par dessus une buse qui chassait l'eau à gros bouillons) et inciter son jeune à la suivre, mais elle m'a vue, s'est brutalement reculée, a ressorti la tête, s'est reculée à nouveau, a ressorti la tête avant de replonger dans le pripri sans oser retraverser. Je n'ai vu son loutron qu'après sa disparition : une jolie petite bête fluette qui se tenait près de la rive en pente douce, dans peu d'eau. Elle tendait haut un long cou mince pour me regarder bien en face, la tête légèrement reculée pour fuir plus vite, cachée encore plus près de moi que ne l'était sa mère. Elle était encadrée par un arceau de végétation. Pour moi qui la dominait de toute ma hauteur, impossible d'esquisser le moindre geste pour tenter de lui voler un portrait. Et pourtant, ce portrait, je le voyais déjà s'afficher sur l'écran LCD de mon APN... Je me suis contentée d'admirer cette jolie bestiole grisée, avec sa tête ronde très légèrement inclinée de côté (elle devait mal me voir avec la végétation), sa gueule carrée, un peu à l'image des chiots de boxers, ses grands yeux ronds et myopes et ses longues vibrisses frémissantes, hésitant entre suivre sa mère et sa curiosité de jeune loutre qui découvre le monde et tente d'identifier ce qui l'entoure, une attitude à la fois curieuse et digne, et puis elle a disparu d'un seul coup, comme sa mère. Extraordinaires instants, mais scrogneugneu que je regrette ! C'est l'occasion manquée qui me hantera toujours.

Un bout de photo pour authentifier la rencontre. Ici, l'adulte essayait de ressortir, et a reculé brutalement en renâclant brièvement, (bon sang, qu'est-ce que c'est vif et en alerte ! ) d'où le flou de bougé qui n'est donc pas seulement dû à une mise au point sur les feuilles.

Quand elles se croient seules, elles font beaucoup de bruit : plongeons bruyants (de gros plof !), roulent des mécaniques etc... Ce sont des reines ! Avant de les voir, j'ai entendu comme des gazouillis qui ressemblaient un peu aux cris qu'émettent les tamarins à mains dorées. En y réfléchissant, c'était peut-être le petit qui appelait sa mère. J'ai de nouveau entendu ces mêmes gazouillis en revenant sur mes pas après les avoir surprises, mais elles sont restées invisibles, cachées dans les moucou-moucou. C'est triste de voir les adultes si méfiants, ça rappelle que la pression de chasse est bien réelle.
Quand on se balade sur ses layons "fétiches", on n'oublie jamais que sur telle liane a sommeillé un boa, sur tel tronc couché était lové un grage, sur telle branche s'est posé un toucan ariel, à tel endroit a traversé une loutre, devant telle fourmilière a détalé un tatou, de tel tronc est descendu un paresseux, que de tel terrier sont sorties de jeunes mygales fraîchement écloses... Les layons se peuplent aussi du souvenir des rencontres, comme une toile ou une tapisserie que le promeneur enrichirait de détails supplémentaires au fil de ses balades.